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Por ClaudiaVG. Relato seleccionado para el domingo, 3 de mayo de 2020, en el I Concurso de Microrrelatos «Hoy Madrid». Foto de Sam Manns en Unsplash.

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—Oye tía, yo creo que ya es hora de irse a casa.

—Ya ves, me duelen mazo los pies… No sé para qué me pongo tacones.

—Venga que en quince minutos pasa el siguiente tren.

Son las seis de la mañana de un 25 de julio. Dos chicas salen de una discoteca del centro de Madrid. Las dos vestidas de negro y con taconazos. El maquillaje medio corrido y el pelo sudado de tanto bailar.

—¿Por dónde estaba Nuevos Ministerios?

—Tía, se ve la estación desde aquí.

—Ya, pero no tengo claro cómo llegar.

Son las únicas dos personas en la calle. Una de ellas va mirando el móvil, la otra no es capaz de caminar recto.

—Oye, ¡mira qué escaparate tan bonito tiene esa cafetería! ¡Hazme una foto!

—¡Pero si tienes el pintalabios casi en el ojo!

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Se miran y les entra la risa. Llevan toda la noche en pie, pero siguen teniendo energía. Quizás por el alcohol en sangre. O porque a esa edad te apuntas a un tiroteo y más. Están preciosas. Y brillan tanto que iluminan Madrid.